El mechero

Llevaba ya el cigarrillo en una mano y el mechero en la otra cuando pasé por delante de la mesa de la recepcionista rubia para traspasar las puertas giratorias que me llevarían a la calle.

-No veas lo que lo que me ha hecho la guarra de Loli- Me llegó desde lejos. Estaba claro que seguía cabreada.

Me protegí del viento con una mano para encenderme el cigarro, allí, en la misma puerta del edificio. Hacía mucho aire y no me estaba resultando fácil, y cuando por fin conseguí inhalar el humo pegué una fuerte bocanada que casi me mareó. No hacía tanto que había empezado a fumar. “Resultaría gracioso contarle a alguien que me he enganchado al tabaco con casi 30 años”, pensé mientras observaba cómo el humo se esparcía rápidamente tras expulsarlo por la nariz.

Estaba inquieta. El mensaje me había hecho ponerme a repasar todos los Nachos que conocía o podría haber conocido alguna vez, sin olvidar los amigos de los amigos que todo el mundo se empeñaba en presentarme últimamente, para ver si “sentaba” la cabeza de una vez. Ni que fuera Bridget Jones.

Giré el mechero entre los dedos de forma nerviosa. El mechero. Se me cortó la respiración justo después de una calada, lo que me hizo ponerme a toser como una descosida. “Si no sabes fumar para qué lo haces”, me pareció que pensaba un señor que me miró un tanto extrañado al pasar por mi lado.

Ese mechero me lo había regalado un chico que se llamaba Nacho.